A lo largo de más de 50 años la música popular experimentó un ciclo que en la actualidad se encuentra en retroceso. 

El rock nace en el segundo tercio del siglo XX como un ejercicio de músicos independientes, emerge en un tiempo donde no existía la “industria musical”, donde se transfería de boca en boca. Sus semillas (diseminadas en los campos de algodón por las víctimas del esclavismo, por los hombres de color cuando la piel justificaba la riqueza y la ruina); los cantos… los cantos de los peones en los campos de algodón. Los cantos no atendidos por el patrón y su escopeta, los cantos como mugidos de mulas, los cantos que los desheredados practicaban para comunicarse, para hablar de su día a día, para invitar al sexo por la noche, a beber en el hoyo, a escapar del campo de cosecha que era el campo de exterminio de los pobres. 

De esos cantos nace el blues, el jazz, el rock. La música de los humanos hambrientos, de quien suda trabajando. 

Llegó la industria musical. Creó el chiste del pobre que gracias a su talento trasciende su clase social convirtiéndose en el ser exitoso capaz de lograr lo que el trabajo de toda una vida en campo o en la fábrica no le hubiera podido otorgar. A ese chiste se le llamó Rock Star. 

La imagen, las marcas, la fotografía, las mujeres, la profesionalidad, las discográficas, las salas de conciertos, los fans, y un largo etcétera sirvió para romper el anonimato del rock. Se admiró a los rostros, se crearon personajes ridículos que durante décadas se entregaron a empresarios mentecatos obstinados en demoler la roca que buscaba raspar las carreteras. Se entregaron como la prostituta para lograr grabar en estudio, publicar un disco, conseguir un concierto. 

Esa cultura decadente del rock está hoy en retroceso. Los artistas independientes están matando la oxidada industria musical. Regresa el anonimato entre nuestras jubilosas carcajadas a los ídolos, a los que aspirantes a ser manada, a los personajes que para nosotros son bufones, a las rebabas de ese latón inútil del que jóvenes tontos aún se aferran. Quedarán varados en el mar. 

Regresa el anonimato y lanzaremos por los arcos la daga que en el futuro quemará la piel y con ella nos quemaremos también nosotros. Somos la generación de artistas más potente y productiva de los últimos 50 años. Seguimos siendo minoría. No somos músicos. Nuestra técnica, la sinestesia.